El corazón es un órgano frágil con el que tenemos poco tacto.

Ahora, que ya estuvo quien parecía y no era, ni será
lo que pretendía aparentar.
Quien fue "no" desde la primera mirada
pero a quien tampoco se pudo ignorar.
La persona que vino para marcharse
y la que volvió para irse.
El sí pero no constante.
Lo que nunca fue porque la distancia asustaba,
y lo que al final se luchó por que fuera,
pero se quedó a medio camino entre las ganas y el vacío.
Quien parecía eternidad y tan sólo fue segundos.
La locura, el placer pasajero, la sonrisa tonta,
la decepción y todas esas mierdas.
Ahora, que está tan claro,
que al final de todo estas tú dándote cuenta
de que solo quieres un compañero/a de aventuras
con quien escucharse mutuamente los pasos cada día.
Solo eso.

Esperar menos, vivir más.

¿Dónde vamos a bailar esta noche? 

Esperamos por un nuevo año.
El lunes volveremos a esperar
a que llegue el viernes.
Da igual qué lunes, da igual qué viernes,
da igual que año.
Esperamos a cumplir la edad
que nos es necesaria para saber
que la vida no va de esperar.
Y cuando la tenemos, seguimos esperando.
Esperamos a ese día en el que por fin tengamos la valentía
de hacer lo que en silencio nos apasiona.
Sin hacer nada para que llegue, sin desvestirnos los miedos
para que suceda.
Esperamos a que pase la tormenta para estar alegres.
Esperamos a que llegue alguien y lo cambie todo.
Los trenes, las personas, las oportunidades van pasando.
Se van, y nosotros, seguimos esperando.
Como si todo nos fuera a llegar regalado,
por el mero hecho de aguardarlo.
Así que esperamos a que suceda, a que vuelva a salir el sol
en un día distinto a este,
a que cambien las cosas y se apague el 31 de diciembre.
Esperamos, y no nos damos cuenta de que mientras lo hacemos
se va lo único que realmente tenemos, se va el hoy
se va la vida.

A este 2016, no lo dejéis escapar.

Deseos enlatados.

 Painting by Geoffrey Johnson 

 A veces me acaricia el deseo 

de volver a los lugares

dónde alguna vez fui

eternamente feliz.

Eso, a pesar de saber, que de estar allí,

no me toparía con las mismas situaciones

que alguna vez erizaron mi piel. 
Pero daría lo que fuera por besar de nuevo
aquellas brisas. 

Observar cada uno de los rincones 

dónde sonreí hasta doler.

Reencontrarme con la parte de mí

que se quedo ahí.

El siglo XXI nació huérfano, porque murió Cupido.

Vía pinterest

Ese es el problema, nos atrevemos a decir que amamos a alguien cuando en realidad tan sólo le queremos. Y querer se quiere como el niño quiere la piruleta en la cola del super, de la forma en la que llora y patalea por conseguirla. Como cuando la madre sucumbe a los deseos del crío y a la media hora el caramelo está tirado en alguna parte de la trasera del coche, olvidado y embadurnado en basura.

Queremos recelosos e indefensos, como personitas de 4 años que no son capaces de reprimir sus emociones internas. Qué no están seguros de saber lo que desean. Olvidaron enseñarnos las materias del corazón, y así estamos. Desconocedores del verbo amar que tratan de practicarlo equivocamente. Que no saben del cariño desinteresado, ni de la libertad de amar sin jaulas. Dónde encerradas mueren respeto, lealtad, y la verdadera confianza que no se sujeta de explicaciones.

Pero no nos confundamos. El amor no está hecho para los que piensan que tan sólo hay que amar a una persona. Esos se conforman con un refugio carceloso. Cuando uno ama de verdad, ama al universo y a todo lo que hay en él.

Y por ello tan poco amor y tanto querer. Y tantas guerras, de tantos tipos.

El disparo más doloroso, no es un disparo.

La pistola, si atina,
acaba con todo mal.
La herida, el escozor,
sanan y se olvidan.
Pero las palabras cargadas de perversión
se clavan por la eternidad en una parte del pecho
de dónde es difícil sacarlas
sin que duelan aún más
de lo que dolieron
en el momento en el que las dispararon.
Porque hay formas de atentar
que se alejan de la de la bala o el puñal.
Maneras que mantienen
el cuerpo intacto, y el alma
despedazada.

De esta manera, el disparo más doloroso

nunca es un disparo.

Al son de la evasión.

Fotografía vía pinterest.

Ha vuelto a pasar.

Estaba ahí, bañada por la brisa del atlántico.

Podía mojar los labios en su sal,

sentir el calor del sol arropándome.

Estaba con ellos. Sonreía.

La ciudad despertó.

Me quebró la felicidad.

Eran las 8:15 de un día cualquiera.

Nada había pasado,

ni yo estaba allí,

ni ellos estaban conmigo.

Cuatro lúgubres paredes,

una panorámica de la urbe desde

la ventana de aquella séptima planta,

nadie más que yo.

Intenté volver a ellos.

Luché contra la verdad que

desmitificaba el ruido

de la frenética monotonía.

Me aferré a las sábanas.

Cerré la realidad.

La fingí.

En el vaivén.

Painting by Sally Storch

Rechazar llamadas.

Olvidar que existe el sonido del whatsapp.

No estar para nadie que quiera "pasar el rato."

Huir de las conversaciones pasajeras

que nos roban el tiempo así, como si no lo hicieran.

Desear que no toquen a la puerta.

Ansiar que todos se hayan olvidado

de nuestra absurda existencia.

Querer estar a solas con la voz que da sentido.

Encontrarse perdido entre cuatro paredes.

Sacarse a flote las desesperanzas. Calmarlas.

Volver a fluir en armonía con uno mismo.

Para después poder sumarse con equilibrio

al ruido del vaivén desesperado que genera

este loco y estancado mundo.

Ciego es también el que no quiere ver.

Duerme aún el pueblo en la caverna. Sueña que ha despertado y que mantiene sus ojos alerta. Duerme, y no pudiera tenerlos aún más cerrados.

Me despierto en la mañana con los pensamientos aún revueltos por el caos de la trágica noche.

Tomo el móvil para echar un vistazo rápido al mundo. Cientos de mensajes compasivos hacía Francia inundan la red. Apenas leo uno o dos que recuerden la guerra que se está librando desde hace 4 años. Eso sí, aparecen otros tantos generando una disimulada sensación de rechazo hacía el mundo arábigo y sus gentes.  

Ayer murieron más de 120 personas en el país vecino. El mes pasado se registraron más de 4.000 muertes en ese otro lugar no tan vecino que es Siria. Más de 240.000 vidas perdidas en años de guerra que hemos ignorado. 

Miles de banderas e iconos franceses se alzan en las redes para presumir de humanidad.

Humanidad no sé, pero favoritismo sí que tenemos. Sí, lo tenemos. ¿Por qué? Por egoísmo. Nuestra compasión hacía Francia no es otra que la de saber que han sido ellos, pero pudiéramos haber sido nosotros. Y eso nos asusta y nos hace "apoyarles."

Duerme aún el pueblo en la caverna.

Duerme aún, bajo su inconsciencia. 

Sólo le damos importancia a lo que les interesa que se la demos. No nos damos cuenta. Somos marionetas que deberían cuidarse de caer en la cultura del miedo que se avecina.

No deberíamos olvidar que los que hoy inundamos la red con imágenes parisinas, también somos terroristas. Nosotros, que vamos de primermundistas y no recordamos que tenemos personas esclavizadas en alguna parte del mundo. Porque vestimos lo que vestimos y lo sabemos, y no hacemos nada. Seguimos alardeando de estar en pleno siglo XXI, comprando preciosas Nike en nuestra burbuja de la Vie En Rose, creyendo que ayudamos al compartir una imagen de la tragedia francesa, mientras realmente estamos de brazos cruzados observando como poco a poco todo se desmorona.

Duerme aún el pueblo en la caverna. 

Sueña que ha despertado

y que mantiene sus ojos alerta.

Duerme, y no pudiera tenerlos aún más cerrados.

http://www.20minutos.es/noticia/2594264/0/siria-fallecidos/mas-de-4000-personas/conflicto-octubre/
http://www.20minutos.es/noticia/1372557/0/dia-mundial/esclavitud-infantil/denuncia-ong/
http://tecnologia.elpais.com/tecnologia/2015/11/14/actualidad/1447515166_241447.html?id_externo_rsoc=FB_CM

Sálvalo, sálvate.

Fotografía por Stephen shames.

Habita en el fondo de tus pupilas, lo veo.

Eres un niño que se esconde tras una máscara

de miedos.

Tan arrogante por fuera, tan sensible por dentro.

Huyes de las mentes que lo puedan descubrir

bajo todas esas apariencias que te has puesto.

Tienes miedo de que hallen a ese, tu niño interior, 

y lo apaleen por ser y sentir diferente.

Lo observo en lo más profundo de tu mirada, te delata,

pide auxilio.

No te das cuenta de que el miedo 

no es el mejor lugar para un chiquillo. 

Ni de que eres tú mismo

quien al dejarlo ahí, encerrado,

lo está matando. Y no ellos.

Sálvalo, sálvate.

Ya no te es---.

No lo habrás notado, pero durante todo este tiempo, te he estado buscando. En las calles de otras ciudades. Arropada en el gélido abrazo de otro olor. En el invierno en el que te fuiste y en los que vinieron después. En las palabras que no dijiste y en las historias que abandonamos. Esas que aún  no se han cansado de acorrarlarme. A veces, en bares dónde suenan conversaciones y canciones que me ahogan en un botellín con sabor a ti. Otras, en noches de sudoroso insomnio.

He llegado a besar el placer en pieles distintas a la tuya, y en todas ellas, he creído verte a ti. Pero en ninguna estabas tú. Nunca estás. Nunca estuviste. Nunca recuerdo acordarme de lo mal que nos quisimos. Nunca querré hacerlo.

Te escribo para mí. Para decirte que todo este tiempo te he estado buscando, pero ya no. Te escribo para creérmelo, para profetizar que sucederá, que dejaré de hacerlo. Qué he dejado de hacerlo. Qué ya no estás en todas las miradas que acaricio. Ya no hay peros que valgan, ya no te es----, ya no.

Cuestionarse la vida, ir más allá, y no volver.

Vía: https://www.pinterest.com/

Desde hace un tiempo noto como todo son preguntas.
Preguntas a mí misma. "¿Por qués?" que se hacen eco allá dónde los pensamientos.
Y al final de cada una me encuentro en el comienzo de otra.
Preguntas que me acosan hasta ensimismarme en un laberinto de posibles respuestas que no lleva a ninguna parte. Que me aísla del mundo, a la vez, que paradójicamente también, me une más a él.
Nunca hallo respuesta sólida ni solución que diluya tanto caos. No encuentro la salida a mi Creta, pero es curioso que  sin embargo, entre tanto barullo, me encuentre conmigo misma.

Pasa la vida.

Artwork by Banksy

No me importaría morir

hoy, aquí, ahora

o mañana. Es indiferente.

No me ocasionaría apenas lastima

dejar de sentir este latido exasperado

que me asfixia y exhala.

No me leas con cara extrañada.

La vida en realidad no es nada,

más que cambio.

Una sucesión de idas y venidas,

dónde abundan magras despedidas.

Que el azar nos eche de esta esfera azul 

sobre la que mareados, damos vueltas

podría ser en realidad un favor.

No te asustes, todo esta bien, 

como siempre, no pasa nada

más que la vida.

Mad World.

Busco un sentido, el que sea. No lo encuentro,
ni palabras, ni razones.
No sé a dónde voy, ni estoy segura del lugar del que procedo. Dudo de mí y de todo. Suenan tristes melodías.
Siento rabia por la gente insegura que hace sentir inseguras a las demás. No puedo hacerle oídos sordos a las mentiras con las que residimos. Me rompe comprobar que se conforman con que el mundo sea un lugar injusto, en lugar de intentar cambiarlo. El egoísmo, el amor suprimido y la indiferencia.
El no hacer por no hacer y la innecesaria envidia que les pudre.
¿Para qué tanta avaricia? ¿Para qué tanto mentir? ¿Para qué tanto fingir que todo bien si luego no?
Es una pena que estemos llenos de vida, pero nos sintamos tan vacíos.

Parece un infierno del que nadie quiere salir. Me pregunto que parte de este averno es culpa mía. Imagino al demonio dentro de mí, tratando de arrancarme el poco corazón que me queda latente. Trato de convencerme de que mis intentos serán tan ridículos que en vano.  No puedo hacerlo sola. Duele. Las lágrimas traspasan la frontera y la encharcan. Me falta el aire.

Ojalá pudiera desvestirme de todos estos pensamientos para abnegarme tanto como el resto.
Ojalá poder huir de mí misma. Huir como una cobarde y dejar de sentir que necesito salirme de esta esfera azul, sobre la que mi cabeza da vueltas.

El puente hacia uno mismo.

Vía https://www.pinterest.com/

Dijiste que no sabías

para qué carajo sirve la poesía.

"Inútil" en tus labios.

Callé.

La poesía dice eso que de otra forma

no podría ser expresado,

ni dicho, ni contado.

 Pura expresión de lo humano.

Algo tan simple, y sin embargo

es de lo poco que 

abre las puertas a otras vidas

y nos deja echar un vistazo.

Poder vernos en otras pieles.

Sentirnos en otras experiencias.

Verse entre versos en otros momentos

y comprenderlos.

Otras veces,

como dialogar con ese amigo espejo

al que necesitamos, pero no tenemos.

En la métrica y su rima

se esconden sabios maestros.

Incluso,  entre ellas, te escondes tú

y me escondo yo.

Es al envolvernos en su ritmo

cuando ordenamos

nuestro propio caos,

salimos de él, nos liberamos.

No es tanto el papel.

Ni si quiera la tinta o quien maneja la pluma,

lo que en realidad es,

son las emociones.

Esas que guardamos bajo una piedra de miedos,

tan escondidas que aplastadas.

Dejaríamos de ser sin ellas.

Tú, sin embargo;

dijiste que no sabías

para qué carajo sirve la poesía.

"Inútil" en tus labios.

No respondí en su momento 

te confieso:

Callé, y muchas veces callo

porque siento

que solo hablo

cuando escribo.

Vivir su vida.

La vida es como ese chiste que unos pocos entienden y ríen. 

A veces hay que romper el molde
y reinventarlo /para reinventarnos/
Darle la vuelta al mapa.
Decir sí al no.
Ir contra corriente.
Hacer lo que nunca
como si siempre.
Dejarse llevar por uno mismo.
Matar al gato de curiosidad.
Saborear instantes, sensaciones, vicios.
Dejar de correr tras  la vida,
elegir caminar a su lado.

Volar lejos.

He dejado de buscar.
Parece que aquello que ansiaba encontrar, ya estaba,
pero dentro.
Ahora, en su lugar, trato de sacarlo fuera.
Cuál pájaro enjaulado que ha olvidado
que su naturaleza está en volar.
Cerrando las alas,
aferrándose a los barrotes,
pero ya no más.
Aquello era esto, y no otra cosa.
Es hora de liberarlo,
de liberarme.

Orden y respuesta.

Siempre etiquetando,
dividiendo y clasificando.
Dulce o salado.
Carne o pescado.
Día o noche.
Buscamos orden y respuesta
en un mundo, galaxia y universo
que muchas veces
ni lo lleva, ni la tiene.

Bocetos para una idea III

Vmartín/Alejandra Vega Martín

Amar es saber escuchar, 
a pesar de las diferencias.

Pinterest: https://www.pinterest.com/alejandravega96/bocetos-para-una-idea/

Bocetos para una idea II

Vmartín/Alejandra Vega Martín

Lo que piensas influye
y fluye
en lo que sientes.

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Bocetos para una idea I

Vmartín/Alejandra Vega Martín

¿Por qué te esfuerzas
y fuerzas
en ser lo que otros quieren que seas?

Pinterest: https://www.pinterest.com/alejandravega96/bocetos-para-una-idea/

Hay demasiados "no" presentes.

Vía: https://www.pinterest.com/pin/528258231264899647/

Encontrarme conmigo, es verlo todo tan claro, que oscuro. Hay quienes no, pues huyen de sí mismos. No desean pensar en la verdad ni mucho menos darle carácter de realidad. Los envidio.

Odio no saber como frenarme los pensamientos. Sentir el descarrilamiento que me causan. Ojalá observar el mundo con esos ojos y no con estos, que no aguantan respirar una era de tener mucho y sentir poco. 

Relato seleccionado en el I Concurso de Mircrorrelatos Románticos "Porciones del alma."
Forma parte de la antología que lleva el mismo nombre. 

Medias tintas.

Huyendo de las medias tintas
a veces, te las encuentras de frente.
Te seducen como si no lo fueran;
a ratos negro hueso
a desratos blanco azabache.

Luego las ves
entre otros brazos,
entre miles.
Fundiéndose como contigo
y en bajito te susurras:
"qué imbécil he sido."

Aunque las quieras,
aunque las eches de menos
te alejas.
Eliges ser quien se va
cuando tres son multitud.
Decides ser la opción que deja de serlo
a pesar de que te reviente por dentro.

Hambre, alcohol, otros labios
tú también buscas llamas
que alimenten el fuego
que sus incendios produjeron.
Pero no eres una media tinta,
el fuego se termina pudriendo.

Y cuando el amor deja de serlo
tú también dejas de ser.

Como si no hubiera un mañana.

Fotografía por Henri Cartier Bresson

 A esa voz que nos dice "no lo hagas"
que nos hace evitar ser quien ansiamos;
no hacer, no decir, no vivir la vida que queremos.
A ese susurro inconsciente, hay que matarlo.

Si habla mal, subirle la voz.
Chillarle hasta hacerla callar.
Tenemos que aprender a confrontarla.

Apuntarnos al deporte
que alguna vez nos propusimos hacer y aún no.
Coger el libro sobre el que alguna vez dijo:
"déjalo, ya lo leerás más tarde" 
Y leerlo, ahora.

Hay que decirle que aquí, en uno mismo;
"mando yo y no tú."
Romper el muro que nos impone,
ir más allá de sus fronteras.

Hay que reírse de lo que diga,
mandarla al demonio,
derogarla de la misma manera
que ella nos ha estado anulando.

Ir a duelo con los miedos,
enfrentarnos a ellos
cara a cara, donde más duelan
boom
matarlos.

Evitar así sentir,
que al final de todo esto
fueron ellos los que vivieron por nosotros.

El arte no va solo de pintar y dibujar. (Ensayo filosófico)

Ensayo sobre la teoría platónica de las ideas y el arte. 

Vía: https://www.pinterest.com/pin/196328864982731319/

El artista se enfrenta indiscutiblemente con el problema filosófico que supone la realidad, pues, ¿qué es el arte sino una herramienta mediante la cual el artista expresa su visión personal sobre esta?

Desde siempre se ha utilizado el arte como medio para plasmar hechos o sucesos que han marcado al artista, ya se refieran estos a la experiencia personal de este o a la situación social que engloban la época del mismo (revoluciones, crisis, hambrunas). Además, esta herramienta se ha empleado y se emplea para denunciar ese tipo de problemas. Lo que resulta más interesante aún, es que el arte también se sirve como medio para dar a conocer a las personas ese tipo de realidades incomodas a las que se les debe prestar atención.

Si bien Platón distingue dos tipos de realidad siendo estas la inteligible y la sensible; se podría decir que el artista participa en ambas. Participa en la realidad inteligible dado que este se basa en una idea siendo esta inmaterial, eterna y ajena al cambio y la transforma en realidad sensible,  creando una obra que es material,  puede estar sometida al cambio y que  puede ser destruida.

La realidad de las Ideas representaría la verdadera razón de ser de la segunda forma de realidad (la de las “cosas”), que podría no ser verdadera. Si extrapolamos esto al arte y a una obra como por ejemplo pudiera ser “El Grito” de Edvard Munch, llegaríamos a la conclusión de que la obra no es capaz de reflejar por sí misma la realidad inteligible por la cual el autor sintió la necesidad de crear la obra sensible, sólo es susceptible de la opinión o “doxa” de quien la observe. Sin embargo la realidad inteligible por la cual la creo que en este caso es el sentimiento de desesperación y angustia, es universal.

Por otra parte, Platón defiende que la filosofía es conocimiento, mientras que el discurso de las artes es copia de una copia, por lo que según él no puede llegar a convertirse en una forma verdadera de conocer la realidad. Podríamos refutar y justificar a la vez este argumento con el arte de la fotografía. Por un lado si comparamos el arte de la fotografía con el arte del dibujo, el segundo peca de no ser realmente fiable pues está basado en la realidad pero no genera la misma confianza que una fotografía, que se aproxima mucho más a esta. Sin embargo, a pesar de que el arte de la fotografía genera esa sensación y nos resulta mucho más fiable, pues lo que vemos es lo que es, también puede ser manipulada para darnos a entender una realidad engañosa.

El arte al estar conformado por signos aparenciales, se presta a la confusión. Esa es la razón por la cual  Platón subordina el arte por ser una fuente de engaño e irracionalidad a la filosofía, por ser la ciencia que le confiere al alma racional la posibilidad de indagar en las esencias.

Platón también acusa al arte de imitar solamente aquello que “pasa por bello” para la multitud ignorante y no por la verdad contenida en él, el arte comercial. Según el filósofo, el verdadero artista es el que imita en igualdad (cantidad y cualidad) al objeto que le sirve de modelo. Por esta razón, la teoría platónica rechaza los medios de que se valen los artistas para aparentar la verdad deformando sus obras con proporciones que aparentan ser bellas.

Este argumento se ajusta por ejemplo al arte contemporáneo o conceptual, el cual nació con el motivo de basarse en la sencillez de los objetos para aportar mediante ellos críticas, conceptos etc. En este tipo de arte lo que importa es la idea que se transmita y no tanto la forma que tenga el resultado final. Actualmente, muchos artistas recurren a este tipo de arte de forma meramente comercial. Crean arte rápido y que venda, razón por la que se podría decir que el arte conceptual ha perdido su sentido y valor (hacer reflexionar al observador sobre una realidad).

Platón se pregunta si la función del arte es meramente entretener, lo cual sucede en el caso de niños o personas que toman el arte como medio de relajación entre otras cosas, sirviendo este no como una forma de plasmar la realidad sino de evadirse de esta.

También se pregunta si el arte debe dedicarse a mejorar la virtud de los ciudadanos, que como ya hemos comentado anteriormente es algo que realizan muchos artistas para criticar y dar a conocer situaciones históricas de importancia a la población. 

Además, el arte también resulta una herramienta didáctica pues con ella además de la historia también se pueden enseñar otras miles de nociones. Esto último no quita que el uso didáctico que se le pueda dar pueda ser o no ser el correcto, es decir, el que nos transmita una información verdadera. Por ejemplo, durante la Alta Edad Media, las imágenes adquirieron un papel protagonista dentro del proceso de enseñanza y del aprendizaje que la Iglesia del momento impulsó. Las artes plásticas se usaron con una finalidad pedagógica, debían instruir en la fe y enseñar los modelos de conducta impuestos por la Iglesia para el conjunto de la sociedad.

Mediante las imágenes sagradas, que el Occidente cristiano había sancionado como medios de aprendizaje para los incultos, la Iglesia estableció un sistema de enseñanza que daba la pauta respecto del bien y del mal y que marcó las vidas de las gentes del Medievo a favor de someter a todos los grupos que formaban el orden social establecido bajo el dominio del más poderoso de los señores feudales, Dios, manipulando la figura, para que todos los hombres le rindiese culto, bajo amenaza de ser condenados a “ir al infierno”.

Platón defiende en su teoría de las ideas y el arte que este “es una mentira que juega a imponer un efecto de verdad.”

El surrealismo, por ejemplo, es un movimiento literario y artístico que busca comprender lo real a partir del impulso psíquico de lo imaginario y lo irracional. Entonces se podría decir que el surrealismo es una realidad que establece el artista, y que este lo emplea en su obra basándose en una realidad propia que bien pudiera tener origen y semejanza en la verdadera realidad.

La artista Frida Kahlo, quien a raíz de un accidente comenzó a pintar todas las tragedias que la angustiaban, tragedias que sin duda influyeron en la formación del complejo mundo psicológico que se refleja en sus obras es un claro ejemplo. Frida desarrolló un vocabulario simbólico propio; con él acompañaba sus retratos para representar metafóricamente sus experiencias y sus pensamientos.

El surrealismo muchas veces resulta útil para la crítica de hechos que generan situaciones molestas en la población.

Muchos artistas desarrollan arte no sólo con la intención de vituperar, sino también con la de generan una crítica que además de ingeniosa resulte humorística. Un ejemplo de esto lo encontramos en la obra “La Flautista de Berlín” que presenta el grupo artístico “La magia de Rudi”, dónde han querido reflejar en ese tono como las denominadas “fuerzas económicas” controlan y manipulan la vida política, llegando así a la situación actual. Aparecen representados personajes como Angela Merkel, Sarkozy y Rajoy entre otros.

También encontramos las viñetas sobre asuntos de actualidad ya sean sociales o políticos que muestran de la misma manera una realidad expresada de forma humorística.

Platón relaciona la naturaleza al mundo inteligible, relacionando pues está con el concepto de verdad. No pasa lo mismo con el arte, que forma parte del mundo sensible.

Pablo Picasso explica esto en una frase: “La naturaleza y el arte, por ser cosas diferentes, nunca podrán ser lo mismo.” El arte se abastece de los elementos de la naturaleza para poder ser llevado a cabo, es algo distinto porque es realizado por el hombre y no viene dado por el mundo.

Podríamos concluir con que la mayor parte de las obras cumplen alguna función o nos aportan algo. Muchas veces lo que sucede es que la realidad viene expresada de una forma distorsionada ya sea porque el artista que la realizó lo deseó así, o bien porque se intenta imponer una falsa realidad a sus espectadores. O lo que es aún más interesante, distorsionarla para resaltarla descaradamente.

Quizás el arte sea una palabra que englobe muchas realidades ficticias o engañosas, pero lo que queda claro es que si se utiliza de la forma adecuada, puede ser un mecanismo muy útil.

Alejandra Vega Martín.

Vía: https://www.pinterest.com/pin/322288917061894930/

Bibliografía consultada:

http://lema.rae.es/drae/srv/search?id=tMEhYK41MDXX2KKKu3PW

http://www.webdianoia.com/platon/platon_fil_ideas.htm

http://www.monografias.com/trabajos19/platon-belleza/platon-belleza2.shtml

http://revistas.um.es/educatio/article/view/137

http://definicion.de/surrealismo/

http://www.biografiasyvidas.com/biografia/k/kahlo.htm

http://elpais.com/elpais/2007/11/13/actualidad/1194945417_850215.html

http://www.euskonews.com/0343zbk/gaia34302es.html

Otros enlaces de interés:
http://lavozdelmuro.net/37-dibujos-de-critica-social-de-uno-de-los-mejores-artistas-de-pintura-satirica/#
https://www.adbusters.org/ 
https://www.pinterest.com/search/pins/?q=bansky

Para qué tanto, si después, tan poco.

Taj Mahal.
Vía: hhttp://www.numaniaticos.com/wp-content/uploads/2014/03/zoomed-out-landscapes-4-2.jpg

Tantos hombres al mando
actuando como críos
a la hora de elegir el canal.

Tanto desperdiciar
y tanto destruir
como la Rusia
cuando hay tantos
pasando hambrunas.

Tantas pateras muertas
de desilusión.
Tantas almas a la deriva.

Tan de decir
"necesito"
y tan poco de saber
lo que es necesitar realmente.

Tanto hacernos comprar
por comprar.
Tanto hacernos creer
que eso es felicidad.

Tanta avaricia.
Tantos mentirosos
tanto engaño
tanto daño.

Tanto que no hacemos
por miedo.
Tanto que no
por el "¿y después, qué?
Tan cobardes.

Para qué tanto callar
para qué obviar.
Para qué tanto tener
y tanto quejarse.

Para qué tanto
si después
tan poco.

Somos recuerdos.

Fotografía vía: https://www.pinterest.com/

Somos las canciones que escuchamos, y las que no.
Su melodía, su letra, su significado.
El libro que leemos y el que despreciamos.
El mismo que con los años retomamos apasionados.
Somos variables. Somos circunstancias.

Somos lo que nos transmite cada persona,
animal, objeto, calle o vivencia.
Lo que nos provoca por dentro
y lo que nos remueve por fuera.

Somos euforia, furia, desenfado.
Ganas, ilusión, miedo.

Somos miradas
agonizantes o brillantes.
Deslumbrantes que enlatan inquietud.
Curiosidad que se muere por saber,
conocer, vivir.

Somos las personas que elegimos ser,
las personas de las que nos rodeamos
y la gente de la que huimos.

Somos lo que decidimos hacer,
lo que jamás haríamos;
el "de esta agua nunca beberé"
que beberá.

Somos los que seremos, los que fuimos,
los que ya nunca volveremos a ser.
Somos con lo que nos quedamos de la vida.
Somos recuerdos.

La curiosidad no mató al gato.

Por Alejandra Vega Martín (Vmartín)

Sus ojos café despertaron algo en mí.
Me miró y lo supe.
Era de aquellos a los que yo también debía pertenecer.

No era integrante de una banda rock, ni un ejecutivo importante.
No era, aparentemente nadie. Pero en el rato que charlamos, nos dimos cuenta de que las mejores personas, tampoco lo son.
Presumía de no saber nada, pero yo tampoco estaba segura de saber algo.

¿Y qué tenía él que no habitaba en ninguna de las otras almas con las que me había topado aquel día?
Simple curiosidad. La clase de curiosidad que crea inconformismo en uno mismo.

Le brillaban los ojos tanto como a un niño de 4 años le pueden brillar. Él también quería saber, el tampoco dejaba de preguntarse "¿por qué?" 
Parecía no bastarle con que le ordenaran adaptarse, ansiaba desordenar su incomprensión hasta entenderla.

Sin querer o queriendo, me contagiaba esas ganas de preguntarme cosas, de conocer y ser. Pero sobre todo, ganas de vivir por el mero sentido de tratar entender lo que es realmente la vida.

En algún que otro silencio, se quedaba absorto, admirando.
Observaba. Me observaba a mí y al camarero. A la señora situada detrás de la barra. Al hombre que leía el periódico en la mesa de enfrente. A la gente que pasaba fuera del bar.

El mundo parecía entonces penetrar en sus ojos, pues lo reflejaba y le brillaban aún más.

De vez en cuando me invitaba a entrar en su reflexión;

"Parece que las personas viven con miedo de estar a solas consigo, por temor a sí mismas y a lo que se pudieran llegar a decir." 


No hubo respuesta a aquella sentencia. Tomé un tragó que la callara. Necesitaba guardármela para mí.
La envolví en papel de regalo y me la tragué en otro trago.

Me había dado cuenta, al fin, de que no quería ser como esos cobardes.


Sobre la curiosidad: http://www.buffalo.edu/ubreporter/archive/vol34/vol34n7/articles/Curiosity.html

Déjame volar, porque volaré, aunque no me dejes.

Amor es eso que no das,
pero que me exiges.

Tu demoler sentimientos
tras haber fingido construirlos.
Y lo bien que se te da desmoronármelos.

Tu intentar enjaularme
y que siempre esté para ti,
a sabiendas de que.

Tu falsa modestia de cada día
y tu afán por disfrazar la verdad
con tanto make up
como las tías que te follas.

Darte cuenta de que ninguna de esas estará
cuando simplemente estés solo,
y necesites una voz que te calme los miedos.

Tu enfado al percibir que yo tampoco estaré
por estar tratando de escapar
de lo que me mantiene atrapada en ti.

No, amor no es eso.

Ni tu ira al saber que otros brazos
me pueden hacer volar todo lo alto
que tú también podrías,
pero que ya nunca.

Déjame volar,
porque volaré,
aunque no me dejes.

Loca de atar.

Tener un nudo en la garganta - Paula Bonet
Vía: https://www.pinterest.com/pin/373869206541195665/

Quiero, pero
estoy tan atrapada en mí
que no puedo ser de nadie más.

Espero poder,
como verbo y sujeto a la vez.
Pero se me resbalan las ideas
y en la desesperación me enamoro de la nada.

Digo que vivo enamorada de la vida
pero miento
digo que no necesito a nadie
pero vuelvo a mentir.

Tengo tantas ganas de volverme loca de atar por alguien
que me ahogo con la cuerda de la exigencia
y me falta el aire.

El androide "con razón" pero sin "corazón."

Primer dibujo creado por una inteligencia artificial.
Vía: http://www.taringa.net/post/info/18745199/Primer-dibujo-creado-por-una-Inteligencia-Artificial.html 

¿Habéis visto Her?  Es una obra de Spike Jonze que nos invita a observarnos recreados como una sociedad absorta por las nuevas tecnologías. Nada lejos de la realidad.
Digamos que el cine, al igual que el arte en general, muestra eso que ya está ahí pero a lo que aún no le hemos prestado demasiada atención.

¿Por qué os hablo de esto? Veréis, hace como un mes sentí curiosidad por esa película.
Precisamente en los días en los que me detuve a verla, salió publicado el siguiente artículo: El robot Pepper se agota en un minuto al salir a la venta en Japón.
Dicho articulo, nos informa sobre la exitosa salida al mercado de un robot "capaz de comunicarse con personas e interpretar sus emociones." Comentan que está "diseñado para familias" y que este es capaz de "compartir sus experiencias y aprendizajes con otros modelos."
También se nos informa de que ha estado siendo utilizado desde hace un año como dependiente en algunos establecimientos de Nestcafé y Softbank.

Se supone que Her está ambientada en el futuro. Al menos, eso pensamos al verla. Pero, ¿y si en realidad ya vivimos en el mundo que nos plantea?
¿Cómo es posible que 1.000 unidades de un artilugio así se vendan en menos de 1 minuto? Está claro que la situación de Japón no se puede comparar a la que vivimos en otros países. Pero a pesar de eso, es de locos.
Pepper es un producto que promete cosas tales como: hacer fotos, felicitar por cumpleaños, o animar a las personas cuando detecta que están tristes.

Pretenden crear una versión de algo que ya existe.
Es cierto que este robot (o cualquiera) puede ayudar a mucha gente a no sentirse tan sola como Her nos muestra. Incluso, puede que desempeñen ese trabajo de dependientes de forma excelente. Pero es algo totalmente imprescindible, un capricho basto del ser humano.

Pensemos: si son las propias tecnologías las que nos llevan a ese aislamiento, como es posible que se pretenda que también sean ellas las que puedan sacarnos de él. Lo harán, sí, pero de forma ficticia.

Por otra parte, dudo que resulte más sencillo desarrollar un proyecto de robot como Pepper, que educar a las personas emocionalmente para no vernos en la necesidad tener que hacerlo.
Y en el caso de que lo fuera, es evidente que una máquina no nos va a aportar jamás lo que alguien de carne y hueso.

Educar desde el corazón no es fácil, pero que un robot nos haga sentir el calor de un ser que a pesar de su historia vive y siente sin haber sido programado para ello, lo es más.

Con esto espero haceros reflexionar, no para crear una revolución en contra de las tecnologías sino para que hagáis lo que esté en vuestra mano, que en este caso es soltar el móvil de ella y charlar con quien tengáis más cerca.

No hay marcha atrás.

Vía: https://www.pinterest.com

Le reté a que me disparara las verdades       

y lo hizo. Y yo lo hice con él.

Nos desangramos de pena.

Desde entonces nada volvió a ser

lo que hasta ese momento había sido.

Sabíamos que más temprano que tarde

nos rajaríamos las heridas, y de aquel allí

que era cualquier sitio 

dónde estuviéramos los dos, juntos.

Ya no nos mirábamos igual.

Los besos sabían tan distintos.

Ni si quiera nos respetábamos 

con la inocencia de aquel primer día.

Todo lo que antes eran posibilidades,

ahora parecían complicaciones.

Habíamos matado el amor que nos unía.

Y lloró. Y lloré. Y lloramos juntos su duelo,

por culpa del nuestro.

Sabíamos que todo aquello suponía el fin,

no por lo duramente sinceros que fuimos

sino por habernos dado cuenta 

de que todo lo que nos quedaba

eran tristes comparaciones.

Tan sólo queremos ser escuchados.

Vía www.pinterest.com

¿No lo entiendes?
Si toda persona siente alguna vez la necesidad de escribir después de una ruptura, no es casualidad.

No, no te equivoques. No duele porque aún le quiera, sino porque aún no he querido a nadie más.

En realidad, no lo amaba a él. Amaba el tener a alguien que quisiera escuchar las bobadas que me pasaban cada día como si fueran lo más interesante que podía haber ocurrido en el universo.

Una persona que me miraba a los ojos como si en ese instante tan sólo importara lo que yo dijera.

Capaces de preguntarnos curiosidades absurdas que nos pasaran por la cabeza sin ese miedo común a ser juzgados por ellas.

Era distinto. Estar juntos se igualaba a ser quienes realmente eramos cuando tan sólo estábamos a solas con nuestra propia alma. Era real.

Él paraba su mundo por mí y yo estaba dispuesta a parar el mío por el suyo, si no me lo paraban antes sus besos.
Y eran esas sensaciones estúpidas la que me llenaban de ilusión y las que me hacían quererlo tanto como le quise. La sensación de que en un planeta como este que nunca se detiene, había alguien dispuesto a bajarse por mí.

No sé porque necesitamos tantísimo eso.  Quizá sea por el daño que ha causado el elevar la voz para decir algo y notar como mueren las palabras en la indiferencia de a quien se las mandas.

Indiferencia, por eso es lo contrario al amor. Por eso pocas cosas llenan tanto como esa, porque la mayoría de las veces todo se siente como frases muertas. Y el amor, al menos durante un rato, te hace creer que no. Que verdaderamente hay alguien que está escuchando nuestras ideas cuando alzamos la voz; para darles sentido, para darnos vida.

Al fin y al cabo, lo único que buscamos es ser escuchados.

La solución nunca debió ser aquella.

When I'm lying in his arms, I'll be thinking about you.

Even when he smiles, I'll be thinking about you.

Vía: https://es.pinterest.com/pin/436567757597985639/

No sé como, pero cuando quise darme cuenta ya estaba a mí lado, en mi cama. Acariciándome las curvas sin frenos, intentando descarrilarse por ellas, como anhelando creer que sus manos aquella noche eran mis dueñas. 

Ocurrió unas cuantas veces más, en otras tantas manos distintas a esas. Pero todas muy iguales, todas muy frías. 

No fue ahí cuando empecé a odiar las citas, fue poco antes de que se sucedieran todas esas incómodas escenas de camas llenas y vacíos emocionales.

Estamos en el centro de la cama. Acarician mis caderas. Sonrío. Sonríen conmigo, y en todos ellos veo tu sonrisa. En lo que buscan la cumbre de mis senos, siento el calor ajeno aproximarse a mis labios inertes. Me besan y percibo que no saben como sabías tú. Ya no estoy en el centro, sino en el filo, apunto de caer y cortarme. Amargamente lo admito. Amargamente me doy cuenta de que la ansiedad vuelve. Amargamente digo: basta.

Tantas inocentes formas de intentar cabalgar por el camino al séptimo cielo. Tantas risas que me producía aquel falso candor.

Es cierto que por unos instantes sentía que aquellas manos extrañas calmaban mi ansiedad. O que podrían llegar a hacerme sentir algo más que la ternura con la que les besaba la frente. Pero luego les miraba a todos ellos y me daba cuenta de que jamás podría. No me conocían, no les conocía y tampoco quería conocerles ni que lo hicieran. Ya lo sabía. Lo había sabido desde el momento exacto en el que también supe que debía echarles de mi cama. Ninguno de ellos eras tú, y sin embargo, en todos ellos te buscaba. 

Toda vía.

Suena Winning a battle, losing the war. 
Me hace volver a ese punto de cada día en el que te recuerdo. 
La verdad es que aunque intente no pensarlo, todavía.

Todavía estoy tratando de olvidarte.
Todavía intento hacerme a la idea de que lo poco que conservo de ti, 
será lo único que tenga hasta el día que muera.
Todavía trato de perdonarme que me odies.
Sí, todavía.

Hace tanto que perdí el tren, que cerró la estación. 
Y aún sigo allí intentando pensar que aún queda alguna vía 
que me lleve hasta ti.
Pero la realidad es que toda vía quedó destruida.
Y sin embargo, todavía te escribo como si algún día me fueras a leer.