El disparo más doloroso, no es un disparo.

La pistola, si atina,
acaba con todo mal.
La herida, el escozor,
sanan y se olvidan.
Pero las palabras cargadas de perversión
se clavan por la eternidad en una parte del pecho
de dónde es difícil sacarlas
sin que duelan aún más
de lo que dolieron
en el momento en el que las dispararon.
Porque hay formas de atentar
que se alejan de la de la bala o el puñal.
Maneras que mantienen
el cuerpo intacto, y el alma
despedazada.

De esta manera, el disparo más doloroso

nunca es un disparo.

Al son de la evasión.

Fotografía vía pinterest.

Ha vuelto a pasar.

Estaba ahí, bañada por la brisa del atlántico.

Podía mojar los labios en su sal,

sentir el calor del sol arropándome.

Estaba con ellos. Sonreía.

La ciudad despertó.

Me quebró la felicidad.

Eran las 8:15 de un día cualquiera.

Nada había pasado,

ni yo estaba allí,

ni ellos estaban conmigo.

Cuatro lúgubres paredes,

una panorámica de la urbe desde

la ventana de aquella séptima planta,

nadie más que yo.

Intenté volver a ellos.

Luché contra la verdad que

desmitificaba el ruido

de la frenética monotonía.

Me aferré a las sábanas.

Cerré la realidad.

La fingí.

En el vaivén.

Painting by Sally Storch

Rechazar llamadas.

Olvidar que existe el sonido del whatsapp.

No estar para nadie que quiera "pasar el rato."

Huir de las conversaciones pasajeras

que nos roban el tiempo así, como si no lo hicieran.

Desear que no toquen a la puerta.

Ansiar que todos se hayan olvidado

de nuestra absurda existencia.

Querer estar a solas con la voz que da sentido.

Encontrarse perdido entre cuatro paredes.

Sacarse a flote las desesperanzas. Calmarlas.

Volver a fluir en armonía con uno mismo.

Para después poder sumarse con equilibrio

al ruido del vaivén desesperado que genera

este loco y estancado mundo.

Ciego es también el que no quiere ver.

Duerme aún el pueblo en la caverna. Sueña que ha despertado y que mantiene sus ojos alerta. Duerme, y no pudiera tenerlos aún más cerrados.

Me despierto en la mañana con los pensamientos aún revueltos por el caos de la trágica noche.

Tomo el móvil para echar un vistazo rápido al mundo. Cientos de mensajes compasivos hacía Francia inundan la red. Apenas leo uno o dos que recuerden la guerra que se está librando desde hace 4 años. Eso sí, aparecen otros tantos generando una disimulada sensación de rechazo hacía el mundo arábigo y sus gentes.  

Ayer murieron más de 120 personas en el país vecino. El mes pasado se registraron más de 4.000 muertes en ese otro lugar no tan vecino que es Siria. Más de 240.000 vidas perdidas en años de guerra que hemos ignorado. 

Miles de banderas e iconos franceses se alzan en las redes para presumir de humanidad.

Humanidad no sé, pero favoritismo sí que tenemos. Sí, lo tenemos. ¿Por qué? Por egoísmo. Nuestra compasión hacía Francia no es otra que la de saber que han sido ellos, pero pudiéramos haber sido nosotros. Y eso nos asusta y nos hace "apoyarles."

Duerme aún el pueblo en la caverna.

Duerme aún, bajo su inconsciencia. 

Sólo le damos importancia a lo que les interesa que se la demos. No nos damos cuenta. Somos marionetas que deberían cuidarse de caer en la cultura del miedo que se avecina.

No deberíamos olvidar que los que hoy inundamos la red con imágenes parisinas, también somos terroristas. Nosotros, que vamos de primermundistas y no recordamos que tenemos personas esclavizadas en alguna parte del mundo. Porque vestimos lo que vestimos y lo sabemos, y no hacemos nada. Seguimos alardeando de estar en pleno siglo XXI, comprando preciosas Nike en nuestra burbuja de la Vie En Rose, creyendo que ayudamos al compartir una imagen de la tragedia francesa, mientras realmente estamos de brazos cruzados observando como poco a poco todo se desmorona.

Duerme aún el pueblo en la caverna. 

Sueña que ha despertado

y que mantiene sus ojos alerta.

Duerme, y no pudiera tenerlos aún más cerrados.

http://www.20minutos.es/noticia/2594264/0/siria-fallecidos/mas-de-4000-personas/conflicto-octubre/
http://www.20minutos.es/noticia/1372557/0/dia-mundial/esclavitud-infantil/denuncia-ong/
http://tecnologia.elpais.com/tecnologia/2015/11/14/actualidad/1447515166_241447.html?id_externo_rsoc=FB_CM

Sálvalo, sálvate.

Fotografía por Stephen shames.

Habita en el fondo de tus pupilas, lo veo.

Eres un niño que se esconde tras una máscara

de miedos.

Tan arrogante por fuera, tan sensible por dentro.

Huyes de las mentes que lo puedan descubrir

bajo todas esas apariencias que te has puesto.

Tienes miedo de que hallen a ese, tu niño interior, 

y lo apaleen por ser y sentir diferente.

Lo observo en lo más profundo de tu mirada, te delata,

pide auxilio.

No te das cuenta de que el miedo 

no es el mejor lugar para un chiquillo. 

Ni de que eres tú mismo

quien al dejarlo ahí, encerrado,

lo está matando. Y no ellos.

Sálvalo, sálvate.

Ya no te es---.

No lo habrás notado, pero durante todo este tiempo, te he estado buscando. En las calles de otras ciudades. Arropada en el gélido abrazo de otro olor. En el invierno en el que te fuiste y en los que vinieron después. En las palabras que no dijiste y en las historias que abandonamos. Esas que aún  no se han cansado de acorrarlarme. A veces, en bares dónde suenan conversaciones y canciones que me ahogan en un botellín con sabor a ti. Otras, en noches de sudoroso insomnio.

He llegado a besar el placer en pieles distintas a la tuya, y en todas ellas, he creído verte a ti. Pero en ninguna estabas tú. Nunca estás. Nunca estuviste. Nunca recuerdo acordarme de lo mal que nos quisimos. Nunca querré hacerlo.

Te escribo para mí. Para decirte que todo este tiempo te he estado buscando, pero ya no. Te escribo para creérmelo, para profetizar que sucederá, que dejaré de hacerlo. Qué he dejado de hacerlo. Qué ya no estás en todas las miradas que acaricio. Ya no hay peros que valgan, ya no te es----, ya no.